LA CHISPA DE LA VIDA

  Dicen que soy ciclotímico y que me altero por cualquier cosa, pero no me conocen. Nada saben de mí salvo que vivo en la calle y que fui capaz de salvar a la muchacha de la Coca Cola. Salí en todos los periódicos de tirada nacional: "Vagabundo rescata a un anciano de una muerte segura al caérsele encima una marquesina con publicidad de un conocido refresco…" Qué sabrán los periodistas. Yo lo que quería es que mi ángel de la guarda no se me estampase contra el suelo. El viejo me daba igual. Por mi podía habérsele venido encima un edificio de veinte pisos. Mi acto, heroico o no, tenía más que ver con el amor y sus prestaciones. Se lo dije a aquella muchacha joven del periódico, pero solo anotaba en su libreta lo que le daba la gana. Que mi única deuda con el mundo residía en los ojos azules de mi enamorada, le importaba un carajo. Ella, dale que te pego, distorsionando mi mensaje de muy malos modos y, además, tapándose la nariz para no olerme, la muy desgraciada. Estaba muy claro que éramos de bandos muy diferentes, por eso, quizá, cuando se alejaba con su fotógrafo, le lancé una piedra que casi le atina en la cocorota. Maldita… Anoche llegaron los operarios de J C Decaux con una grúa. Venían a reponer la publicidad, así que yo me senté en el borde de la acera, emocionado y como quien se dispone a ver una hermosa película de amor que ha visto mil veces. Cuando iniciaron la operación de desplegar el cartelón sentí que algo no iba bien. Donde debía aparecer mi chica con su gorro de nieve y su jersey estampado de renos y acebos, irrumpió un simio rubio con aspecto profiláctico y, para más inri, tocado con una corona como si fuera un reyezuelo del Burger King. Me acerqué a protestar, ya lo creo que tenía derecho a mostrar mi repulsa por tan arbitraria decisión. El encargado me apartó de un manotazo y amenazó con avisar a la policía nacional si no me largaba. Le imploré, dije que, sin duda, debía tratarse de un error. "La chica de la Coca Cola lleva casi dos años y no me podéis hacer esto ahora. No, no… "Finalmente, un valiente me dio un puntapié y me arrojó un billete de cinco euros con el mensaje claro de que hiciera mutis. Caminé con mi dolor por la calles. Llovía con esa tristeza incisiva que se clava en la piel como minúsculas flechas y que te dejan un dolor en el alma que no se puede describir. Casi me perdí, llegando hasta un barrio desconocido, pero cuando observé las primeras luces del alba sentí la fatiga de los condenados a muerte, y me detuve bajo un soportal. Desplegué mi viejo saco de dormir y me tendí en la acera, entre dos huéspedes de la calle que, como yo, dormían su sueño atribulado. Cuando desperté supe que algo raro sucedía. Me faltaba la pelliza, mis guantes de antelina con los que rebuscaba pecios en los fondos de los contenedores y… estaba casi desnudo, aleteando como un pez con su anzuelo entre unas sábanas blancas y casi diría que perfumadas. Una enfermera joven me sonrió y me dio la vuelta como si fuera una croqueta para pincharme el culo. Sentí una paz extraña. Todo en mí comenzó a moverse con la exagerada lentitud que señalan los caminos sin regreso. Dios mío. Era ella, no había duda. Había cambiado su imagen de chica seductora con refresco en la mano por una jeringuilla y una bata blanca. Podría ser el paraíso, pensé, pero pronto me envolvió el sueño. Escuché a los lejos susurros, voces apagadas y el traqueteo de un aparato electromagnético que debía tener enchufado a mis venas. Sospechando por instinto que el vendaval volvía a poner su vida en peligro, salté de la cama como un jaguar buscando salvar su camada. Lo malo es que salté hacia la izquierda, hacia el lado de la ventana abierta. Todavía estoy cayendo (estamos cayendo los dos) con la ingravidez de dos almas siamesas. La mantengo en mis brazos, y sé que la eternidad es un colchón mullido que evitará lo peor. Cuando lleguemos al suelo, ella me besará en los labios y me ofrecerá con aire seductor un refresco de cola.

Agustín García Aguado

Segundo premio de relato corto

IV Certamen Literario Universidad Popular de Almansa